cuarenta segundos

me da un poco de miedo
cada vez que siento que olvido
lo que era estar verdaderamente enamorado
el halo luminoso que envuelve a la persona a la que amas durante cuarenta segundos después de verlo al abrir una puerta
y la inquietud de los dos minutos que preceden al girar del pomo
y el horizonte que dibuja al final del día cuando son las 9:45 de la mañana en el trabajo
y aún quedan tantas horas por delante
el microterremoto en mis piernas
ese calor que no emite ninguna otra persona o cosa o radiación en el mundo
ese que se para bajo una sábana
dentro del coche
bajo la oscuridad de un portal
el dolor al que luego le encuentras tanto sentido al pasar de los años
las explosiones interviscerales
el tambor de la lavadora girando desenfrenadamente
las yemas de los dedos de punta
la humedad que te inunda sin alerta roja previa
las excursiones momentáneas al otro lado de la frontera de la cordura
y esa certeza incierta y consciente de su inconsciencia
capaz de sobrevivir sin aire y aún sin inocencia
que fagocita las proteinas de la mente que albergan la memoria
del fin
que devoran todo en el momento
dejando sólo el momento
el ahora
ésto
que me da miedo olvidar